Domande e risposte

Vorrei avere tutte le risposte. Ma non le ho. Meno che meno in questo periodo di full immersion nella metafisica malausseniana (in francese. Trovo che nonostante l’ottima traduzione, in italiano si perda un po’ del carattere di questa galleria di personaggi così profondamente francesi, dal senso un po’ sfumato se interpretati fuori dalla lingua francese). Dunque, vorrei avere tutte le risposte ma sono intimamente convinta che sia molto più significativo il concatenarsi delle domande, se vogliamo arrivare a qualche simulacro di verità (e qui il lettore più addentro nella succitata metafisica avrà riconosciuto l’impronta di Pastor, l’ispettore che fa confessare anche i sassi).

Vorrei avere tutte le risposte per spiegarmi perché una mia collega è stata licenziata in tronco senza una motivazione plausibile e nessuno ha alzato un dito. Per meglio dire, nessuno ha sentito il bisogno di alzare un dito. Vorrei sapere cos’è che ci resi così refrattari alla difesa dei nostri diritti, cos’è che a un certo punto della Storia ha fatto sì che sulla nostra generazione calasse un velo – anzi una trapunta – di ignoranza di noi stessi e della nostra dignità, di persone e di professionisti.

Vorrei poter rispondere qualcosa quando guardandomi allo specchio mi renderò conto che è sempre qualcun altro che decide per me – per noi – e in generale è qualcuno la cui età è superiore a quella dei miei genitori. Dov’è finito l’impegno, dov’è la società civile? Ora come ora, con un piede nella fossa.

Vorrei avere tutte le risposte per il mio capo. Che mi lascia mano libera su un progetto e poi vorrebbe che io interpretassi quello che lui nella testa, senza dirmi di che si tratta, naturalmente. Ecco, vorrei potergli comunicare che cos’ha nella testa. (Che poi, detto fra noi, io lo saprei anche, che cos’ha nella testa, ma riferendoglielo andrei ad ingrossare le fila delle licenziate, in flagranza di reato: lesa maestà).

Vorrei avere tutte le risposte per mio figlio, quelle piccole e quelle grandi. Per esempio, tra quelle piccole, vorrei sapergli spiegare perché intanto che ha ancora sulla faccia le crosticine della varicella non può giocare in cortile con il bimbo del primo piano; vorrei spiegargli che sì, può andare a scuola perché non è più infettivo, ma con il bimbo del primo piano non ci può giocare, dal momento che appena la sua mamma l’ha visto è scappata lontano prendendo in braccio il piccoletto, come se avesse visto un fantasma, urlando “No, no, no, la varicella no, no!!!”. (Solo per chiarire: anch’io avrei evitato il contatto. Magari senza scene isteriche, però, che quelle sì che sono difficili da spiegare).

Io non le ho, tutte le risposte. Ho un sacco di domande, però. E in questo clima di grande efficienza e di enorme negligenza dell’efficacia, a volte mi chiedo – ecco, ancora domande – se per caso non dovrei inventarle lì per lì, le risposte. Spararle, a caso, prendendomi il rischio di non azzeccarle, qualche volta.

Per esempio dicendo alla mia collega che come fa a non ricordarsi della policy aziendale che vieta i capelli rossi? È stato ripetuto più e più volte: i rossi di pelo vengono licenziati in tronco.

Oppure potrei rispondermi che la generazione che ci ha preceduto ci ha consegnato nelle mani un’Italia (quasi) senza fame e (quasi) senza guerra, e anche solo per questo dovremmo esserle grati. E ci ha dato un’educazione ineccepibile. Motivo per cui non si va contro, e agli anziani si deve rispetto, sempre e comunque.

Al mio capo potrei inventare che quello che ha in mente è il più strepitoso progetto digitale dell’era 2.0, appena appena meno complesso di Second Life. Ne sarebbe molto orgoglioso e inizierebbe a dire in giro che Second Life l’ha inventata lui, in tempi non sospetti, nella sua cameretta di ragazzo, con il suo Commodore 64. Anche questa è una risposta, e lui se la darebbe senza scrupoli.

E a mio figlio potrei dire che non può andare a giocare con il piccolo vicino perché la sua mamma è una lupa mannara, e si trasforma quando qualcuno si avvicina al suo bambino, e non è per niente un bello spettacolo vederla mentre diventa gigantesca, e le si strappano i vestiti di dosso, e le vengono certi artigli che neanche le tigri sciabola, e inizia ad ululare. Insomma, meglio stare lontani.

Ecco, forse potrei fare così. Magari inizio. Poi vi farò sapere.